Desaparecida

Publicado: 2 abril, 2018 en Microrrelato
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12 meses, 4 días y 3 horas. La cama estaba destapada, las zapatillas de andar por casa, movidas de su sitio y dejadas al pie de la ventana de la habitación. Ni una nota, ni fuera ni dentro del diario. Una sola gota de sangre en la esquina derecha del marco de la foto de su bautizo. Analizada, comprobada. Y era de ella, y de nadie más. Tenía solo 15 años la última vez que le lanzó una sonrisa. Fue al entrar al salón, él estaba tirado en el sofá, leyendo el periódico y simplemente alzó la mano para saludarla. Si lo hubiera sabido…. Hubiera corrido hasta ella, para abrazarla, retenerla, protegerla. Ahora el tiempo camina despacio para él, apenas pasa, pero la espera cada noche sentado junto a su ventana. Con un café caliente, quizás vuelva si la espera lo suficiente.

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